Ну и чё ты на эти деньги купила? Сумочку свою за двадцать тысяч? — Валентина Семёновна стояла у открытого холодильника, сжав губы. — А колбаса где? Где мясо? Где нормальная еда, а не вот это вот… — она с брезгливостью потыкала банку с хумусом.
— Валентина Семёновна, — спокойно сказала я, — вы же к нам в гости пришли, не на ревизию.
— Я просто переживаю за сына. За Игорька. Он работает, а ты…
— Я тоже работаю, — перебила я. — Мой график — с восьми до восьми. И бизнес я, между прочим, с нуля поднимала.
— Ой, да ладно! Все вы такие — бизнесвумен. Мужика бы нормального послушалась, и всё было бы в порядке.
Я прикусила язык. Знала: если сорвусь — хлопну дверью.

Игорь пришёл поздно, как всегда избегая разговоров.
— Угадай, кто у нас был? — спросила я, наливая себе вино.
— Мам? — Он даже не повернул голову. — Ну… она просто волнуется, ты же знаешь.
— Она считает, что я живу за твой счёт. Ты вообще когда-нибудь ей говорил, что у тебя зарплата в два раза меньше моей?
— Ну… А зачем? Зачем её расстраивать?
— То есть пусть она думает, что я содержанка?
— Ты всё преувеличиваешь, Оль.
Вот тут я поняла: он не на моей стороне.

Следующие дни пошли под копирку. На работе — совещания, поставки. Дома — или Валентина Семёновна с видом следователя, или её комментарии, переданные через Игоря. «Мама сказала, у тебя слишком короткие платья».
А в субботу случилось то, что «было не извинить». Я пришла домой и застала их — её и Игоря — сидящими за столом с моими банковскими выписками. Моими.
— Это что?! — голос вылетел, как выстрел.
— Оля, подожди, — начал Игорь. — Просто мама… Она предложила план семейного бюджета…
— Она предложила?! Она кто, министр финансов? С какого перепуга вы лезете в мои счета?
Валентина Семёновна поджала губы.
— Я просто хочу понять, куда уходят деньги. Ты тратишь много.
— Это мои деньги! Я их зарабатываю!
— Ты жена моего сына. Значит, это и его деньги.
Тут я замолчала. А потом швырнула на стол папку со своими бизнес-документами.
— Вот. Смотри. Это мои доходы. Я покупала эту квартиру. Я платила за ремонт. Я содержу бизнес. И оплачиваю коммуналку, бензин, еду и половину твоих кремов.
— Ты что себе позволяешь?! — вскочила Валентина.

— А ты что? Решила, что раз я молчала, значит, можно со мной как с дурой?
Я повернулась к Игорю.
— Либо ты сейчас встаёшь и говоришь ей, что это мой дом и мои деньги, либо завтра ты съезжаешь к ней. С планом семейного бюджета. В однушку.
Он молчал. Уперся глазами в стол. Как всегда.

В ту ночь я не спала. А утром проснулась — его уже не было. На холодильнике — записка: «Не знаю, как быть. Дай время. Поживу пока у мамы. Люблю.»
Я усмехнулась. Телефон молчал. Зато она писала ему в WhatsApp, который до сих пор был подключен к моему ноутбуку.

— Игорёк, ну я тебя прошу, ты ж видел, как она орёт. Это ж не жена, а командир.
Дальше были скрины переводов с моего счёта: платья, спортзал. И комментарий: «Вот, посмотри, как шикует. А ты с автобусом тащишься!»
Игорь отвечал коротко: «Мам, не лезь.» Но и не прекращал.
На четвёртый день я не выдержала. Купила чемодан. Сложила его вещи — аккуратно, даже носки по парам. И написала: «Заедешь за вещами — поставь чайник. Я скажу, как заваривать свободу».
Потом села у окна и разревелась.

На следующее утро он вошёл тихо. Чемодан стоял у двери.
— Собрала, да? Ты что, серьёзно?
— Я тебе не бухгалтер, чтобы отчёты сдавать.
— Ты знаешь, что я между вами… как между двух огней.
— Не «между», Игорь. А под ней. Ты не мой муж — ты её сын.
Он забрал чемодан молча. Через пару часов пришла смс от свекрови: «Ну и как тебе одной в этой трёшке?»
Я отправила ей фото пустого чемодана: «Теперь в квартире пахнет только кофе. А не контролем.»
Вечером я поехала к нотариусу. Подала на развод и подписала доп. соглашение к брачному договору, который предусмотрительно заключила три года назад.

На суде Игорь был в синих джинсах. Рядом сидела она, с кипятильным взглядом.
— Я мать, — заявила она судье. — И я считаю, что развод не должен происходить…
— В процессе участвуют супруги. Вы — не сторона. Присаживайтесь, — ответил судья.
— Я не против развода, — сказал Игорь, не глядя на меня. — Если она так решила — значит, всё.
После суда она ждала нас на выходе.
— Надеешься, что тебе кто-то другой поверит? — шипела она мне в спину. — Ты не жена, ты бухгалтер с веником.
А через неделю пришло письмо. Иск о разделе совместно нажитого имущества. Подписан Игорем. Но писала, угадай кто? Она. Требовали «часть мебели, телевизора и компенсацию за моральный вред».
Я долго смеялась. А потом подала встречный иск. С договором, чеками и выписками.
В суд он снова пришёл один. С глазами побитой собаки.
— Я отзываю иск, — тихо сказал он. — Мама… она перегнула. Я не хотел.
— Хотел. Просто не думал, что я тоже могу. А я могу.
Мы сидели в холле после заседания.
— Прости, — шептал он. — Я не знал, как выбрать.
— А выбирать и не надо было. Надо было поставить границы. Сказать: «Мама, стоп. Это моя жена». Но ты же молчал.
— А ты… ещё любишь?
— А ты… сам себя любишь?
Он молчал.
— Вот когда полюбишь — тогда и приходи. Может быть, просто кофе попьём. Без мамы. Без чемодана. Без войны.
Я ушла.

Прошёл месяц. Я сняла кольцо, отдала в ломбард, а на вырученные деньги купила кресло. Мягкое. Огромное. Села в него — и выдохнула.
Знаешь, что самое обидное? Я ведь любила. До последнего. Пока не поняла: любить можно только тех, кто не сдаёт тебя с потрохами, когда запахло борщом из маминой кастрюли.
Теперь у меня — свобода. Не от мужчины. От самоуничтожения.
Да, мне 33. Да, я в разводе. Но зато теперь я точно знаю: если мужчина не может встать между женой и своей мамой — пусть лучше и дальше спит на её диване.